Jeg har ventet rigtig meget. Faktisk har jeg siddet i et venteværelse og bladret i de samme gamle dameblade, brochurer, et enkelt, tyndslidt "Helse" og ventet på, det blev min tur, i 31 år. Jeg har ventet på at blive voksen. Ventet på at flytte hjemmefra. Ventet på at få en kæreste, og så begyndt at vente på, at han kom hjem. Ventet på, at han slog op. Ventet på at komme over mit knuste hjerte og ventet på at møde en ny.
Jeg har ventet på at få en karriere. Ventet på at blive rig. Ventet på ferier. På at et eller andet skulle ske. Jeg har ventet på at flytte fra København og ud i naturen. Ventet på, at min søn kunne gå. Og da han kunne gå, ventede jeg på, at vi kunne føre en samtale. Jeg har ventet på barn nummer to og tre og fire. Jeg har ventet på at være til stede og nærværende og på, hvornår jeg turde lægge min telefon ud på køkkenbordet og først tænde den næste dag.
Jeg har ventet på at finde en hobby. Jeg har ventet på, at nogen ringede. Jeg har ventet på at komme i mit livs form. Ventet på livskriser. Ventet på dødsfald og skilsmisse. Jeg har ventet på sommeren, og, når det blev sommer, ventet på vinteren.
Men jeg har gjort en opdagelse. Dét, jeg i virkeligheden har ventet på, er Frida. Mig selv. Jeg har siddet på den samme stol, i det samme venteværelse, hele livet. Indtil for nylig, da det gik op for mig, at jeg har siddet fast i en forestilling om fremtiden. Men fremtiden findes jo slet ikke i virkeligheden.
Derfor har jeg rejst mig fra min stol, forladt venteværelset og gået hjem til mig selv. Og i stedet for at give fremtiden opmærksomhed, giver jeg nu opmærksomhed til nuet. For det er her – i kontakt med mig selv og den, jeg er – at jeg kan skabe min egen fremtid.
Det hænder stadig, at jeg pludselig forvilder mig ind i venteværelset og igen må følge mig selv venligt ud. For jeg ved, at derinde går tiden, mens intet erfares. Så svaret på spørgsmålet "Hvad venter du på, Frida?" må være:
"Jeg venter ikke på noget. Jeg er allerede i gang."